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Und je mehr wir von ihm lasen Und je länger, – desto leiser Trat ein großer Künstler

Den blauen, längst nicht mehr benützten, Den hinten zwiefach zugespitzten, Mit

denke froh: Gottlob, ich bin kein Salomo; Die Welt, obgleich sie wunderlich, Ist mehr

Von Birken eine Rute, Gebraucht am rechten Ort, Befördert oft das Gute Mehr als

Und schmerzlos, Dank dem Himmel, Schmaust er, wie sonst der Brauch, Nur war es mehr

Nun, wenn Worte nicht mehr nützen, Dann so bleibe ewig sitzen, Marsch mit dir

Der Renommist In einem Winkel, genannt die Butze, Wo allerlei Kram, Der nichts mehr

Ein guter Mensch ist niemals unbescheiden Und tut nicht mehr, als was er kann.

Kein Freier stellte sich mehr ein.

Letzthin hat einem Bienenstöckel Der brave alte Schneider Böckel, Der nicht mehr